Sob a chuva

leveen — Fri, 24 Oct 2008 00:51:30 +0000

O profeta, fora de seu tempo, caminhava pela chuva que caía grossa sobre seus cabelos amarronzados, sobre suas sandálias de couro já encharcadas das águas que cruzam as cidades habitadas, com seus lixos esparramados e bueiros transbordantes. Aquela água podre tentava o contaminar e isso era sabido. “O mal existe até mesmo no que é divino”.

Do outro lado da rua pulavam algumas crianças semi-abandonadas divertindo-se numa noite em que suas casas se tornavam grandes mares. Então o all star sujo das meninas se tornava uma bela cauda e elas renasciam pequenas sereias; os garotos lançavam as caixas de engraxate à frente e logo elas viravam mastros de marinheiros desbravadores.

A chuva ia molhando a todos que se arriscavam.

Houve quem ficasse a olhar pela porta de vidro admirado, a sentir certa inveja da imponência da água sobre tantos tolos. “Quem dera pudesse derrubá-los ou ao menos dispersá-los com tamanha facilidade”.

Eu também passava pela chuva pensando que a qualquer hora meus cílios se desmanchariam juntamente à maquiagem que já escorria pela face. Um tom de blush avermelhado marcando as maçãs do rosto e pingando nos sapatos que por sua vez deixavam um rastro vermelho pelo chão. Seria um rastro de descuido? De esquecimento da condição feminina? Alguns senhores olharam de soslaio, punitivamente – ainda que todos estivessem ensopados.

A chuva continuava molhando a todos que se arriscavam.

Outros tempos

leveen — Fri, 19 Sep 2008 17:15:01 +0000

Quando os exércitos da Babilônia invadiram Jerusalém, os hebreus presenciaram o que diante de sua fé era considerado impossível: a destruição da casa de Deus, o Templo de Israel. Talvez algum espírito visionário da época não tenha se surpreendido tanto com o ocorrido, afinal, tudo que é sólido pode desmanchar no ar.

Apesar dos babilônicos terem destruído o maior símbolo da existência divina e proteção àquele povo, eles levaram apenas o que havia de concreto naquela relação, pois a fé permaneceu. E exilados em terras estrangeiras os hebreus sonharam com a reconstrução do seu Templo. Sonharam e quase um século após a primeira queda, iniciaram suas obras. Algum cético com espírito visionário pra época deve ter pensado que seria inútil pois tudo que é sólido pode desmanchar no ar, como afinal já havia ocorrido. Mas sobrepõe-se ao tangível o que os pensamentos traçam, o que os sonhos criam, o que a fé sustenta.

Hoje em dia não precisamos mais ser visionários para saber que tudo que é sólido desmancha no ar, pois isso é o que vivemos dia após dia, num mundo de incertezas e paradoxos. E se não cremos em Deus, restam a dúvida em relação a finalidade e justificativa de nossa própria existência e as perdas referenciais. Não sabemos em que acreditar ou em que tempo estamos. Mais do que filhos de Israel, somos frutos dos tempos modernos.

Em suas fotografias

leveen — Thu, 18 Sep 2008 14:11:09 +0000

E ao fim de mais uma sessão, ele se despede, dá adeus à sua modelo, aos colegas de estúdio e vai pra casa tomar aquela cerveja, sentado em seu sofá vermelho, a pensar na vida. Nada de novo, e mesmo assim se sente aquele poeta dos velhos tempos. O poeta das musas da adolescência, das mocinhas de perfil de fotos em sépia, das fotos bêbadas desfocadas.

Agora olhando-as na gaveta, ainda era capaz de ler cada pixel como se fosse uma carta, uma declaração do amor à beleza. A beleza perfeita e não perfeccionista, beleza como a das sobrancelhas falhadas. Sempre fiel à profissão.

Lembrava da época em que desejou o que não poderia ter por mais do que aqueles milésimos de segundos de flashes. Era fiel à profissão. Tinha a gaveta como a maior cúmplice das noites felizes sob um teto qualquer. Noites desmancháveis como qualquer teto, como todas as memórias, mas não como suas fotografias.

Perguntaram-no, certa vez, por que não enveredava pra poesia, mas estava convicto “as pessoas se enganam com palavras”.

leveen — Thu, 18 Sep 2008 14:10:12 +0000

É simplesmente você passando pela Paulista.
E aquele anoitecer de estrelas de neon. Um tapete acinzentado forrando o que é chão e um vácuo de grades divisor entre o que é superfície e o que é under. Ainda que o under prevaleça sobre a superfície.
Era simplesmente eu passando pela Paulista.
E aquela sensação de novidade. Um par de luvas forrando o que é dedo e evidenciando o vácuo entre eles através da costura. Ainda que o vácuo prevaleça sobre os dedos.
Afinal, lembraremos mais do toque ou do gesto de adeus?
(21/05/2008)

Das eternas insônias

leveen — Thu, 18 Sep 2008 14:09:26 +0000

Eis o melhor sono: o dos desavisados. E eu que não sei quase nada, ainda tenho insônia. Noites ávidas de navegações, papel, caneta, imagens. Mas meu corpo reluta em se levantar pra viver um pouco mais sob a artificialidade da luz da sala. Mais uma madrugada de ponteiros devoradores a serviço de Chronos. E eles giram escravizados enquanto permaneço imóvel e contaminada pelos metais pesados de um sonho da noite passada em que o mar me atravessava. Agora, acordada e inteira como uma ilha em cima do lençol azul. Eles tentam me arrastar e eu permaneço, tocada superficialmente por toda aquela água salgada, mas, desperta, inatingível.
(29/05/2008)

Dos dentes aos cabelos

leveen — Thu, 18 Sep 2008 14:08:44 +0000

Extremamente comum entre as tribos africanas e indígenas, os Ritos de Passagem em geral tiveram maior serventia aos homens que às mulheres, já que, para elas, na maioria das vezes a mudança da vida infantil para a vida adulta tratava-se basicamente da continuação de trabalhos os quais já realizavam antes.
Para os homens, o Rito de Passagem caracterizava sua iniciação no grupo de caçadores, defensores da tribo, entre outros. Assim, uma vez realizado o Rito eram considerados aptos a cumprir as tarefas estipuladas pela tribo.
Esses Ritos variavam de acordo com as características de cada tribo, mas geralmente envolviam danças e dor física. A tribo dos Benguela (e qualquer semelhança com a realidade não será mera coincidência), por exemplo, impunha aos jovens do grupo que arrancassem alguns dentes como prova de sua força e coragem.
Se fosse para apontar um Rito de Passagem (imaginário) que permeia (in)conscientemente o universo feminino, diria que se trata do corte de cabelo.
Não que ele seja uma condição necessária e suficiente, como era para o jovem de Benguela, para que uma mulher se proponha mudanças, mas a constância com que isso ocorre merece destaque.
Se cabelos compridos representam a sensualidade (ou também delicadeza) feminina, seu corte pode marcar o desejo da mulher em assumir um outro papel, como é possível notar na obra “Arlington Park” de Rachel Cusk – quando aborda a vida de Elisabeth, uma professora frustada -; no filme “Rosemary’s baby”, dirigido por Polansky, em que o corte de cabelo da submissa Rosemary é visto como uma das poucas atitudes subservisas tomadas por ela; e nas histórias clássicas de Joana D’arc e da Rainha Elizabeth I, quando decide sacrificar sua vida pessoal para enfrentar as ameaças ao seu Reinado.
De qualquer forma, nada mais evidente para quem deseja transparecer mudanças do que um corte de cabelo.

ps. Puta texto de cabeleireira sem cliente.
(29/04/2008)

Um Jukebox e uma garrafa de vodca

leveen — Thu, 18 Sep 2008 14:05:11 +0000

Pode ser que um dia a música pare de tocar em meio a uma garrafa de vodca. E você vai olhar praquele antigo Jukebox com a certeza de que foi a última ficha.

Depois vai lembrar dos resquícios da última dança, um fio de cabelo no carpete, uma toalha para enxugar o suor e algumas anotações de passos, sem data. Também ficarão partículas elementares de promessas, aquelas promessas, cumpridas, quase sempre, de não pisar no meu pé.

E nós estaremos inconscientes e desencontrados na mesma sala, apreciando o Jukebox-espelho que não toca mais, e que tapa nossa vista para tudo que não é o ‘eu’.
Assim, no silêncio, poderemos descobrir a beleza que não precisa ser triste ou alegre, a beleza que basta por si só.
E por se bastar, nos deixa à deriva, semi-mumificados contempladores do que sobrou: meia garrafa de vodca.
(16/04/2008)

Placebos

leveen — Thu, 18 Sep 2008 14:04:27 +0000

Lembro quando as aspirinas curavam minhas dores de cabeça – já faz tempo, e quando gastrite era batata frita e refrigerante.
Agora, tudo mudou, e pras dores da alma há que se inventar as curas.
Essa é a história dos placebos de minha vida. Dos tempos em que passei a ouvir rock and roll e a lutar boxe. Quando vi que pouca coisa importa.
E como se passa rapidamente de um extremo ao outro, e como se passa dolorosamente de um extremo ao outro.
Sou uma beatnik frustada. Vulgar demais pra ser uma garota decente. Moral demais pra não me arrepender.
Impulsividade, impulsividade, impulsividade
(16/04/2008)

Donas de casa desesperadas

leveen — Thu, 18 Sep 2008 14:03:13 +0000

Inspirada no seriado Desperate Housewives ( ou Donas de casa desesperadas) e em tudo que tenho visto nos últimos meses, resolvi escrever sobre um assunto realmente preocupante: um número relativo de mulheres próximas, como tias e vizinhas na faixa dos quarenta, andam com sintomas de depressão, esquizofrenia e derivados.
Todas mulheres dedicadas aos seus lares, maridos e filhos e que por vários motivos entraram em colapso. Digo vários, porque evidentemente trata-se de uma somatória de problemas.
A série retrata bem o que também percebo na vida real, essas mulheres parecem viver sob tanta pressão que necessitam urgentemente de uma válvula de escape, alguma forma de evasão, como ver sua novela. Mas isso nem sempre é suficiente.
Talvez no fundo elas esperassem uma recompensa do mundo por terem lavado, passado e cozinhado pelo menos uns 25 anos de sua vida. E então ao perceberem que não há recompensa, só há a vida mesmo, tenham se decepcionado.

leveen — Thu, 18 Sep 2008 14:01:37 +0000

“Sereis, na verdade, livres, não quando vossos dias estiverem sem preocupação e vossas noites sem necessidade e sem aflição,
Mas, antes, quando essas coisas apertarem vossa vida e, entretanto, conseguirdes elevar-vos acima delas, desnudos e desatados.” (23/12/2007)
O Profeta – Khalil Gibran